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Tutelle

 

- extrait -

 

 

 

 

 

    Toute petite, tassée dans son fauteuil de drap rouge, elle semblait rétrécie par les ans qui grignotent le corps et l'esprit quand on a passé l'âge auquel il semble décent de disparaître ; toute petite, et ridée comme une pomme de reinette. De sa main bleuie de sang paresseux, tachée d'ocelles ocres, nervurée de saillances veineuses, elle froissait quelque papier que ses yeux ne savaient plus lire, usés comme elle.

    Il y avait quinze ans déjà que son grand amour l'avait laissée là, bientôt ratatinée dans ce même fauteuil de drap rouge défraîchi par sa fidélité à un seul et même siège. Quelle sotte elle avait été d'aimer un homme de quinze ans son aîné ! Malgré son acharnement à perdurer, il avait rendu les armes à l'âge qu'elle avait aujourd'hui. Ce serait sans doute son tour assez vite. Fatiguée de survivre, elle n'aspirait qu'à cela.

 

   

 

     C'est amusant quinze années d'écart entre deux êtres. Parfois, cela confine à l'inceste. Elle souriait en évoquant leurs premières rencontres, leurs aveux, le regard courroucé de son père. C'est bien lui qui avait émis cette théorie de l'inceste. Aujourd'hui, on parlerait de pédophilie. Ses dix-huit printemps paraissaient enfance en comparaison de sa maturité d'homme.

    Il l'avait toujours traitée en fillette. Pourtant, elle était devenue femme, puis vieille femme, même.

 

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Mireille Mirej, 2002.

Juste quelques photos pour vous aider à patienter.

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